Africa-Press – Burundi. J’ai eu la chance d’approcher la frontière du Burundi. A moins d’un kilomètre. De la frontière, je voyais dans les champs des femmes fortes remuer la terre de mon pays. Je devinais leurs rires baignés de sueur. Un bébé groggy par le soleil tressautait sur le dos d’une de ces braves.
Je voyais dans une vallée la fumée s’élever des mauvaises herbes brûlées s’élancer dans le ciel dégagé.
A quelques mètres de la frontière qui m’est interdite, une gargote.
Une gargote comme celle où l’on s’arrêtait au cours de nos reportages dans le Burundi profond.
Une gargote. Un petit bâtiment qui ne paie pas de mine : quatre murs et un toit. Les tôles, naguère ondulées, se sont aplaties, rongées par le temps et la rouille.
Un long banc en bois à côté d’une porte qui tient à peine.
Une chèvre accrochée, la tête en bas, la langue pendante comme si elle se moquait de moi . Un boucher coiffé d’une casquette décolorée découpe méticuleusement la chair rose du ruminant et enfile les morceaux sur une longue tige de bambou pointue.
Hallucinations ? Peut-être… Car il me semblait sentir l’odeur de la chair qui se tortillait sur le braséro rougeoyant. Je voyais mon pays. Mon peuple vivre.
Il m’a fallu toute la force pour ne pas courir vers mon Burundi, à quelques centaines de mètres .
Juste un saut, un petit saut et je suis Iwacu, chez nous.
Oh ! Me retrouver dans mon pays, le temps de prendre un peu de sa terre dans mes mains, la presser, la sentir, la renifler, voire, en manger . Un peu comme ces femmes enceintes qui ont des envies bizarres…
J’ai voulu m’élancer vers ma terre.
Puis, L’Ange-Gardien m’a soufflé, m’a rappelé, m’a sauvé : « mandat d’arrêt ».
Recule. Va. Vis.Survis.
Je suis parti à reculons, les yeux fermés pour ne pas courir vers Iwacu, chez moi.
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